einsam sein im sommer
und hundemüde auf einen
liebesbrief warten,
das ist schlimm;
und abends zuschauen wie sich
lana turner in robert mitchum verliebt;
und wenn morgens die sonne aufgeht,
hast du niemand getroffen,
in der tür steckt kein zettel „ruf mich an.“
ein maler würde das blau immitieren,
eine flugzeugladung menthol;
ein dichter würde lieben oder sterben;
ich starre, ohne hinauszuschauen,
aus dem fenster, frühmorgens,
und sage „ich liebe dich“
ohne irgendetwas
oder irgendwen
zu meinen.
wolf wondratschek